rougelou: (Default)
Я умру в крещенские морозы.
Я умру, когда трещат березы.
А весною ужас будет полный:
На погост речные хлынут волны!

Из моей затопленной могилы
Гроб всплывет, забытый и унылый.
Разобьется с треском, и в потемки
Уплывут ужасные обломки.

Сам не знаю, что это такое...
Я не верю вечности покоя!



10885092_472238129582031_102138610994941900_n

.......................

Я люблю, когда шумят березы,
Когда листья падают с берез.
Слушаю - и набегают слезы
На глаза, отвыкшие от слез.
rougelou: (Default)
Светлеет грусть, когда цветут цветы,
Когда брожу я многоцветным лугом
Один или с хорошим давним другом,
Который сам не терпит суеты.

За нами шум и пыльные хвосты —
Все улеглось! Одно осталось ясно —
Что мир устроен грозно и прекрасно,
Что легче там, где поле и цветы.

Остановившись в медленном пути,
Смотрю, как день, играя, расцветает.
Но даже здесь… чего-то не хватает.
Недостает того, что не найти.

Как не найти погаснувшей звезды,
Как никогда, бродя цветущей степью,
Меж белых листьев и на белых стеблях
Мне не найти зеленые цветы...
rougelou: (Default)

"А в минуты тишины: только плачь твоей струны,

Только вечность дарит звуки, да в груди огонь жестокий - твой единственный огонь..."

Это как бы слишком интенсивно.  Но верно.

В детстве мне казалось, что это как бы чересчур.  Но к настоящему возрасту задолбало настолько, что уже не кажется преувеличением.

Что еще сказать?..

По-другому жить не получается.  Наоборот: если вдруг нет, случается нечто вроде этого:


Стоит жара.  Летают мухи.

Под знойным небом вянет сад.

У церкви сонные старухи

Толкутся, бредят, верещат.


Смотрю угрюмо на калеку -

Соображаю: как же так?

Я дать не в силах человеку

Ему положенный пятак?


И как же так, что я все реже

Волнуюсь, плачу и люблю,

Как будто сам я тоже сплю

И в этом сне тревожно брежу.

rougelou: (Default)

У меня, как и у всякого самонадеянного представителя моего психического и культурного типа, на все есть своя классификация, которая, как правило, отличается от общепринятой или "академической".  Потому что она чаще всего произвольная, субъективная и бессистемная.  И еще, конечно, потому, что только мне известно, "как оно есть на самом деле". :-)  По такой классификации, Рубцов - один из двух величайших русских поэтов вообще.  Для сравнения: вторую ступень пьедестала (на которой тоже не слишком тесно) занимают Пушкин, Блок, Ахматова и Анненский.  Кто второй первый, не скажу. :-)

    Одно из самых известных стихотворений Рубцова, кусок которого попал даже в современный школьный учебник для второго, по-моему, класса, "Видения на холме".  В порядке отступления, это - не единственный случай: в учебниках я встречал и другие его стихи (например "Я люблю, когда шумят березы..."), что не может не радовать.  Так вот: с тех пор, как я узнал это стихотворение, меня не перестает мучать вопрос о содержании описанного в нем видения.  Художественные достоинства - вопрос совершенно отдельный (за один "пустынный свет на звездных берегах" автору можно ставить памятник), но что делать к крестами, которыми обставили Русь и "закрестили небо" "иных времен татары и монголы"?

    Невольно приходят на ум аналогии со всякими новохронологическими построениями о том, что Батый - это от слова "батя", а все так называемое Иго было ничем иным, как борьбой за насильственную христианизацию.  Причем, вопреки фоменкам, христианизацию с востока: ведь даже по имеющимся свидетельствам, среди монголов (кем бы они не были) имелись христиане (как, впрочем, и буддисты, что еще хоть как-то укладывается в рамки общепринятых представлений).

    Все это находится в диком противоречии с засвидетельствованной религией монголов, равно как и с данными об их отношении к иноверцам: довольно терпимом, хотя и пренебрежительно-наплевательском.  Можно, конечно, представить на месте современных монголоидов вполне-себе белых "казаков", сохранивших подобие древней религии в виде культа Вечного Неба (Арьяна, Урана) и, скажем, Сканды, Сурьи или Сурта как бога войны (Сульдэ), а также тотемного волка, священного копья и т. п., включая даже крест как древний солярный символ.  Тогда кресты оказываются по обе стороны того, что принято считать Русью 13 века.  Но тогда можно вообразить вообще все, что угодно, а Рубцов явно видел что-то конкретное.  Жаль, что замечание Высоцкого о том, что "концы поэтов отодвинулись на время", касается только деятелей вроде него самого, а настоящие поэты продолжают умирать и гибнуть молодыми.  Не будь так, Рубцов вполне мог бы быть жив до сих пор, и мы могли бы расспросить его об этом.



Взбегу на холм
                            и упаду
                                           в траву.
И древностью повеет вдруг из дола.
И вдруг картины грозного раздора
Я в этот миг увижу наяву.
Пустынный свет на звездных берегах
И вереницы птиц твоих, Россия,
Затмит на миг
В крови и жемчугах
Тупой башмак скуластого Батыя!..

Россия, Русь — куда я ни взгляну...
За все твои страдания и битвы —
Люблю твою, Россия, старину,
Твои леса, погосты и молитвы,
Люблю твои избушки и цветы,
И небеса, горящие от зноя,
И шепот ив у омутной воды,
Люблю навек, до вечного покоя...
Россия, Русь! Храни себя, храни!
Смотри опять в леса твои и долы
Со всех сторон нагрянули они,
Иных времен татары и монголы.
Они несут на флагах чёрный крест,
Они крестами небо закрестили,
И не леса мне видятся окрест,
А лес крестов
                       в окрестностях
                                                России...
Кресты, кресты...

Я больше не могу!
Я резко отниму от глаз ладони
И вдруг увижу: смирно на лугу
Траву жуют стреноженные кони.
Заржут они - и где-то у осин
Подхватит это медленное ржанье,
И надо мной —
                      бессмертных звёзд Руси,
Спокойных звезд безбрежное мерцанье...


Рубцов

rougelou: (Default)
Здесь есть почти все. По крайней мере, все, достойное внимания. Cобрано и сделано с большой любовью и пониманием.

Спасибо авторам!

http://rubtsov.id.ru/index.htm

rougelou: (Default)
...подходит к концу чтобы закончится еще одной смертью. Солнце садится, душа возвращается к истоку и теряет связь с вещностью, от которой отделилась когда-то. И хотя на самом деле для нас это - конец всего, мы засыпаем спокойно в ни на чем не основанной уверенности, что будет завтра: другая, новая жизнь. 

Жизнь пульсирует множеством ритмов, но мы живем именно в этом. Потому что завтра может и не наступить, да и сегодня способно прерваться когда угодно. Однако вместо того, чтобы придать дню законченность, раздать долги, отпустить все и отойти в покое, мы строим планы на какое-то непонятное будущее, продлевая страдание дня сегодняшнего в день грядущий, родиться в который заново нам не дано.

Вспомнилось стихотворение Рубцова, в котором символизм дня и ночи развернут так, как не удавалось, пожалуй, никому. Говорят, он был таким народным, почвенным поэтом, певцом родного края, продолжателем клюевско-есенинского дискурса. А вот фигушки! От этого веет такой первозданной мощью, какая и в доступных мне древних стихах отсутствует. Потому что сфокусирована опсом человеческой души, зажатой в тиски отделенности, которую древние не были способны даже вообразить.

В горнице моей светло.
Это от ночной звезды.
Матушка возьмет ведро,
Молча принесет воды...

Красные цветы мои
В садике завяли все.
Лодка на речной мели
Скоро догниет совсем.

Дремлет на стене моей
Ивы кружевная тень.
Завтра у меня под ней
Будет хлопотливый день!

Буду поливать цветы,
Думать о своей судьбе,
Буду до ночной звезды
Лодку мастерить себе...

April 2017

M T W T F S S
     12
3 45678 9
1011 1213141516
1718192021 22 23
24252627 282930

Syndicate

RSS Atom

Style Credit

Expand Cut Tags

No cut tags
Page generated Jul. 26th, 2017 16:35
Powered by Dreamwidth Studios